Conseil des Vingt-et-Un

Au sommet de Varesh siègent vingt et un aînés, les Éminences des Flux, qui cumulent l'économie, la statistique, la stratégie et le commandement. Chacun est lié à un mosasaure T3, et l'ensemble bouge comme une seule institution.

Ces animaux vivent plusieurs siècles ; certains ont connu plusieurs générations de cavaliers. C'est le paradoxe du Conseil : le bibliothécaire y devient cavalier de titan, et l'érudition la plus froide s'y adosse à la force vivante la plus lourde.

Les Éminences disposent de dizaines de palais sous-marins secrets, et peuvent dire « Envoyez la facture à Varesh » dans les hôtels, les théâtres, les restaurants et les transports. L'accès institutionnel est quasi illimité ; la transmission privée et familiale, elle, reste réduite.

Le portrait est volontairement humain et ironique : dégustations absurdes de rhums centenaires présentées comme des recherches sur le temps et la valeur, soirées d'artistes conduits dans des palais dont ils ignorent l'emplacement, et d'excellents économistes qui font de très mauvais parieurs, trop attachés à leurs propres modèles.

Le Conseil n'agit à découvert qu'en cas de menace existentielle. Sa capacité, alors, est celle d'une frappe de profondeur : une poignée de titans suffit à encercler et à détruire une cible en moins d'un quart d'heure, sans avertissement ni négociation.

L'effet recherché est autant social que militaire. Voir une grande famille punie inspire à la société un mélange de fierté et de terreur : la fierté d'un châtiment qui n'épargne pas les puissants, et la terreur de se découvrir soudain, soi aussi, comme une proie possible.